不是长安酒肆里那些写给帝王看的诗。是更早的、那个少年离开家乡时，在心里默念过的诗。
他脱口而出：
“赵客縵胡缨，吴鉤霜月明。”
声音沙哑，却带著斩金截铁的决绝。
枯枝尖端，清冷如霜的毫光骤然点亮！
紫星河的水汽为之凝结，空中漂浮的星辉光屑为之匯聚。
那一瞬间，李白感觉自己握著的不是枯枝，是剑。
裴旻教过他剑法。那个被称为“剑圣”的將军，在长安的酒肆里，曾握著他的手，一笔一划地教：“剑是手的延伸，手是心的延伸。你的心是什么样，你的剑就是什么样。”
那时候自己的心是什么样？
是“天生我材必有用”的狂妄，是“仰天大笑出门去”的得意，是“安能摧眉折腰事权贵”的不屑。
现在呢？
现在他的心是什么样？
和从前一样。
看见不平，还是想管。看见弱小的被欺凌，还是会怒。管了之后会惹祸、会受伤、会被追杀——可那又怎样？
他李白，什么时候怕过？
怪物倒下。
少年和妹妹抱在一起，瑟瑟发抖，又惊又喜地看著他。
李白低头，看著手中的枯枝。枯枝断了。刚才那一击，耗尽了它仅有的灵气。
他扔掉枯枝，转身要走。枯枝落地时碎成了粉末——灵气被抽尽，连木质的本相都留不住了。
“等等！”少年追上来，“恩公，你……你叫什么名字？”
李白停下脚步。
他想起长安。想起贺知章叫他“謫仙人”，想起杜甫叫他“李兄”，想起酒肆胡姬叫他“李公子”。
想起采石磯的江水，冷得像永远化不开的冰。
他回过头，看著这个陌生的世界，看著这对惊恐又充满希望的兄妹。
忽然笑了。
“李白。”他说，“我叫李白。”
少年愣住了，似乎没想到这个名字这么普通。
李白已经转身，朝远处走去。走出几步，忽然想起什么，从怀里摸出一个小布袋，扔给少年。
“买点吃的。”
直觉告诉他，布袋里应该是钱幣之类的东西。不多，够兄妹俩活几天。
他继续走。
走出一段，身后传来少年的喊声：“李大哥！你去哪里？”
李白没回头。
他抬头，看著这片陌生的天空。没有长安的月亮，没有酒肆的灯火，没有贺知章的笑声。
但星星还在。
和长安城外的星星，一模一样。
他忽然想起一句很久以前的诗。那时他刚离开家乡，意气风发，觉得天下之大，无处不可去。
他轻声念出来：
“莫怪无心恋清境，已將书剑许明时。”
念完，自己笑了。
书剑？
他现在连一本书都没有，连一把剑都没有。
但路还在。
心还在。
这就够了。
他继续走。
身后，少年的喊声越来越远：“李大哥！往南走！南边有城！有饭吃！”
李白没有回头，只是朝身后摆了摆手。
南边。
那就南边吧。
夜色渐深，星子渐亮。
他不知道这个世界有没有长安的月亮，不知道有没有人能听懂他的诗，不知道这把“剑”还能挥多久。
但他知道一件事——
他还活著。
活著，就能走下去。
走下去，就能找到答案。
新世界的第一缕风，吹动了他的衣角。
旧世界的最后一页，在采石磯的月光下，悄然翻过。
闷雷停，春雨酣畅，陆三钱已经站在一处山崖的最高处，雨水早已浸透了他的青衫，他没有继续走，那双閒散的双眼里游弋著一种希望的光芒。
他手里握著那串旧算盘，指尖摩挲著裂开的“太古纪”玉珠。裂纹不大，但很深，像一道永远无法癒合的伤疤。
他想起父亲临终前的话。
“三钱，咱们陆家，三万七千年，九百九十九代人。每一代都做同一件事——等。”
“等什么？”
“等一个变数。”
“什么变数？”
父亲看著远方，很久没有说话。最后只说了一句：“当你看到算盘裂开的时候，就知道了。”
现在，算盘裂了。
陆三钱闭上眼睛，將算盘举到额前，轻轻碰了一下。
算珠微响，像一声嘆息。
三万七千年，九百九十九代人。
等的不是救世主。
等的，是一个变量、一个契机、一个新生。
他睁开眼，看向南方。
那里，有城，有灯火，有酒肆。
还有一个刚降生的灵魂，正朝那个方向走去。
“李白，李太白……”陆三钱喃喃，“你会写出什么样的诗呢？”
雨停了。
东方的天际，露出一线微光。
陆三钱收起算盘，走下山崖。
步伐依旧不快，但比来时稳了许多。
他还有很多事要做。
要算清这笔帐。
要看看这把火，能烧出什么样的天。
还要——
还陈掌柜那三两七钱银子。
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