他看上谁，就写信，信上只有一句话。
收到信的人，把信给那个被看上的看。看了，去不去，自己定。”
他把信推到我面前。
毛边纸上的字跡在暮光里微微发亮，墨色渗进纸纹，像老树根扎进泥土。
“那个写『等』字的年轻人”——是我。
我写过三个字给他。
第一个“镜”，金字旁顿，竟字底压。
第二个“镜”，坠和压都过去了。
第三个“等”，竹字头，寺字底。他只留下了“等”。
“去了之后，跟他学什么？”
“学测字。不是他教你，是字教你。你把字写出来，他替你看，看出什么告诉你。你听懂了，就学进去了。听不懂，就再写。”
老刘在旁边蹲著，兜里的铜钱垂出来，麻绳晃来晃去。“那秦爷爷，一恆跟张神算学测字，阴阳这一脉呢？”
二爷爷把茶缸子放下。“阴阳是根，测字是叶。根扎得深，叶才长得旺。苏先生那一脉测字，不是算命，是观人。观人者，观其字而知其心。”
“你以后替人平事，不止要会镇、引、斩、界，还要会看。看来人的字，看来人的气，看来人的心里藏著什么。测字教你的就是这个。”
他从石凳上站起来，走进屋里。
过了一会儿，捧出一个布包，不是樟木匣子，是一个藏青色的粗布包袱，四角繫著如意结。他把包袱放在石桌上打开。
里面是一管小楷笔，一方石砚，一沓毛边纸，还有半块老墨。
墨的侧面印著两个字：松心。
“这套东西，是你太爷爷留下来的。他当年跟苏先生的师父——就是那位在城墙上写『道』字的苏先生——学过测字。
学的时间不长，苏先生就走了。
太爷爷把这套笔墨收起来，说以后秦家有人再学测字，就用这套。”他把毛笔递给我。
笔桿是竹子的，被手磨得光滑发亮，尾端繫著一小截红绳，顏色已经褪成极淡极淡的、介於粉和白之间的那种顏色——和苏先生留给张怀镜那管笔尾端的红绳，一模一样。
“苏先生当年收过两个学生。一个是你太爷爷，一个是张怀镜的师父。你太爷爷学阴阳，张怀镜的师父学测字。苏先生把一管笔上的红绳剪成两截，一截系在你太爷爷的笔上，一截系在张怀镜师父的笔上。”
二爷爷把笔放回包袱里。
“两截红绳，分开七十多年，现在都在你手里了。张怀镜那管笔上的红绳，你见过。这管笔上的，你太爷爷留给你。”他道
我把包袱系好，挎在肩上。
藏青色的粗布贴著胸口，里面包著太爷爷的笔墨和苏先生剪成两截的红绳。
第二天一早，我坐头班公交车进城。
城隍庙后面那条街刚醒，卖核桃手串的摊子正在支，卖旧书旧报的老板蹲在门槛上刷牙。
街尽头，城隍庙的侧门开著，香火气从门里漫出来，和早晨的雾气混在一起。张神算的方桌在老地方支著，搪瓷茶缸搁在桌角，小楷笔架在石砚上。
他不在，帆布袋掛在椅背上，袋口敞著。
我在方桌对面坐下来，把藏青色的包袱放在桌角。
墙根那头传来脚步声。
张神算从巷子深处走过来，手里端著一碗豆浆，腋下夹著一根油条。
他看见桌上那个藏青色的包袱，停了一下。
然后走过来，把豆浆放在桌角，油条掰成两截，一截递给我，一截自己蘸进豆浆里。
我们面对面坐著，把油条吃完。
他把手指上的油在蓝布褂子上擦了擦，伸手解开包袱。
小楷笔，石砚，毛边纸，松心墨。
一样一样取出来，摆在桌上。
最后拿起那管笔，看著尾端那截褪成粉白的红绳，看了很久。
“你太爷爷的笔。”他把笔架回石砚上，“他走之后，我以为这管笔不会再有人用了。”
城隍庙的钟声从里面传出来，沉沉的，一下一下撞在雾气里。
“今天写什么？”我问。
张神算把毛边纸铺开，石砚里磨好的墨已经半干了。
他用笔尖在墨池里搅了搅，舔顺了，递给我。“今天不写字。”
他把笔悬在纸面上方，手腕纹丝不动。
“今天，学看。”
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