第011章 磨剑

他没有对不住谁。

他只是选错了边。

就像这江湖里很多很多人一样。

选错边。死。

第三日。

距云何寺礼佛，还有三日。

连绳把赵长空唤到破庙。

老人今日没裹那件旧斗篷。

他换了一身乾净衣裳。

灰布长衫，洗得发白，领口却浆得挺括。

他坐在蒲团上。

膝上摊著一卷帛书。

帛书很旧。

边角磨破，摺痕处快断裂。

看得出是常翻的旧物。

赵长空在他对面坐下。

连绳把帛书推过来。

“神仙索。”

他说。

“全部口诀。”

赵长空低头。

帛书上的字很小。

墨跡已褪成淡褐色，有些地方洇开了，要辨认很久。

他没有立刻看。

他抬起头。

看著连绳。

老人的脸比三个月前又老了几分。

颧骨高高耸起，眼窝深陷，嘴唇泛著青灰。

只有那双浑浊的眼珠，还亮著。

像风里最后一盏灯。

“这一战，”连绳说，“我若回不来。”

他顿了顿。

“你替我看看。”

赵长空看著他。

“那根绳子另一头，”连绳说，“到底有没有神仙。”

他的声音很轻。

像在说一件很寻常的事。

赵长空没有说“你一定回得来”。

他知道那不是连绳要的。

都是刀口舔血活到今日的人。

不必做小儿女態。

他把帛书收进怀里。

贴身放著。

“你想要什么样的葬礼？”他问。

连绳一怔。

然后他笑了。

那笑容从嘴角漫开，扯动满脸深沟浅壑的皱纹。

他笑著笑著。

眼角沁出泪花。

“隨便烧了。”

他说。

“骨灰撒江里。”

他顿了顿。

“我这一辈子，变戏法给別人看。”

他低头，看著自己那双乾瘦的手。

腕上旧疤纵横，在破庙幽暗的光里像龟裂的河床。

“死后不必再占一块地。”

赵长空点头。

“好。”

连绳没再说话。

他靠在供桌腿边。

闔上眼。

破庙外，暮色一层层沉下来。

檐角滴落的水声，在青石板上砸出细密的坑。

赵长空坐著。

没有走。

他看著连绳的侧脸。

那道被暮色削得单薄的轮廓。

像一截烧了大半的蜡烛。

烛芯將尽。

焰还亮著。

入夜。

赵长空独坐废宅。

他从怀里摸出那捲帛书。

就著一盏豆大的油灯，一页一页翻。

“神仙索者，真气为丝，经脉为纶……”

“其法在沉，不在升……”

“下沉愈深，上攀愈高……”

他看得很慢。

每一个字都看进眼底。

连绳四十年。

他只有三日。

他把帛书闔上。

闭眼。

丹田里那道旋涡缓缓转动。

他把真气抽成丝。

丝线顺著经脉游走。

从丹田起，过气海，走膻中，经肩井，入曲泽。

在掌心劳宫穴分岔。

一路向上。

一路向下。

他睁开眼。

低头。

掌心静静躺著一根细绳。

灰白色。

是他练了三个月那根。

他握紧绳尾。

真气丝线牵引。

绳索缓缓升起。

三丈。

五丈。

七丈。

九丈。

十丈。

他攀援而上。

悬停在半空。

夜风从他身下穿过。

废宅的屋脊在十丈之下，像一方小小的墨块。

他低头。

看不清连绳睡在哪间屋。

他把绳索收短。

落回地面。

收绳。

他把帛书重新叠好。

揣进怀里。

贴身放著。

他忽然想起连绳那句话。

“仿佛能摸到神仙的衣角。”

他抬头。

望著夜穹。

那里只有星。

很冷。很远。

他看了很久。

没有摸到什么。