一道白光从下方某处闪现，伴隨著尖锐的呼啸声。巨大的衝击力击中直升机的一侧。金属撕裂的声音震耳欲聋。秦天感到自己猛地被甩向一侧，安全带几乎要切断他的呼吸。
爆炸。火焰。尖叫声。
直升机开始旋转，失控地下坠。秦天被甩来甩去，世界在他周围破碎、燃烧。热浪扑面而来，混合著烟雾和某种更糟的气味——烧焦的肉味。
他试图尖叫，但发不出声音。视野被火焰和黑暗交替占据。坠落感越来越强，终点即將来临。
在最后的瞬间，他的视野定格在一幕：一个穿著同样装备的士兵，半个身体被火焰吞噬，无声地尖叫著，向他伸出手——
秦天猛地坐起，心臟狂跳，呼吸急促得几乎要窒息。
黑暗。不同的黑暗。熟悉的黑暗。
他的公寓。他的床。汗水浸湿了他的睡衣，粘在皮肤上。床头闹钟的红色数字显示著：3:17 am。
他颤抖著伸手打开床头灯。柔和的光线充满了小房间，照亮了熟悉的景物：书桌、电脑椅、掛在门后的外套。
一切都正常。一切都平静。
但他的身体仍然记得：安全带勒痛肩膀的感觉，爆炸的衝击波，火焰的热度。他的耳朵仍在嗡鸣，仿佛刚刚脱离巨大的噪音环境。他甚至能尝到空气中的烟尘味，儘管窗户紧闭，房间內空气清新。
“只是个梦，”他大声说，声音颤抖，“一个该死的、逼真的梦。”
他深吸一口气，试图平復仍然狂跳的心臟。手指无意识地摸到胸前，確认没有安全带勒过的痕跡。肩膀也没有疼痛感。
但那种恐惧——那种纯粹、原始的恐惧——仍然在他的血管中流动，清晰而鲜活。
他注意到那本深蓝色的笔记本掉在了地上，一定是睡觉时从怀中滑落的。他弯腰捡起它，皮面凉凉的触感让他稍微安定了一些。
打开第一页，他拿起床头柜上的笔，手仍然微微发抖。他需要把这个梦记下来，仿佛这样就能把它从脑中驱逐出去。
“我梦见我在打仗，”他写下，字跡因手的颤抖而歪斜，“在一架直升机里。它被击中了。我们在坠落。一切都...非常真实。”
他停笔，盯著那些字。它们看起来如此平淡，无法捕捉到梦中那强烈的感官衝击和恐惧。
窗外，城市安静地沉睡著。偶尔有车辆驶过，远处传来模糊的警笛声。平常的夜声。安全的声音。
但秦天无法再感受到那种安全感。梦中的画面仍在脑中回放：涂油彩的脸，旋转的红灯，火焰，那只伸向他的手...
他起身，走到厨房，给自己倒了杯水。手仍在微微发抖，水溅出了一些在流理台上。他一口饮尽，冰凉液体稍稍平息了內心的躁动。
回到床上，他开著灯坐著，无法再闭上眼睛。每次合眼，那些画面就会再次浮现。
最后，他再次拿起笔，在刚才那行字下面又加了一句：
“我感觉到了他们所有人的恐惧。包括我自己的。”
“你听到的第一声枪响，往往来自你自己的心跳。”
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