不是一声，是万声。校场之上，那些训练用的铁剑，仿佛被什么东西唤醒了。宾客们脸色骤变，因为不止那些凡铁，就连一些修为较低者的佩剑也在疯狂地共鸣，金属的嗡鸣声连成一片，如潮如雷。
剑器共鸣。
不是杀意，不是威压，是一种回应——像是远行的人，听见了呼唤，於是用尽全身力气，喊了一声“我回来了”。
苏停云的手还停在琴弦上，指尖微微发颤。她抬起头，望向那扇紧闭的大门。嘴角那一抹极轻极淡的笑，终於浮了上来。
他来了。
“啪——”
清脆的碎裂声从客座首位传来。赵子骏手中的茶盏碎成了几片，滚烫的茶水溅在他锦衣上，他却浑然不觉。他的眼睛死死盯著那扇大门，瞳孔微微收缩，手指保持著握杯的姿势，指尖却已嵌进了掌心。
不安。惊慌。还有一丝他死也不肯承认的恐惧——像虫子一样，从心底某个角落钻出来，啃噬著他五年筑起的傲慢。
引动凡兵共鸣，於修士而言並不难。可若那人是李白呢？
那个五年前被他踩在脚下、连还手之力都没有的废物？那个无灵根、无修为、连灵气都感应不到的凡人？
“不会的……不可能……”
赵子骏低声喃喃，声音只有他自己能听见。他在自我安慰，像溺水的人抓住最后一根稻草。可他的手指在发抖，额角有冷汗滑下来，他顾不上擦。
校场上一片死寂。所有人都盯著那扇门。
然后——
门开了。
不是被风吹开的，不是被侍从拉开的。是有人从外面，亲手推开的。
沉重的木门发出低沉的“吱呀”声，缓缓向內敞开。晨光从门外涌进来，在地面上拉出一道长长的影子。
一席青衣，自门外缓步走入。
全场目光轰然聚焦。可下一刻，所有人的瞳孔都猛地一缩——
他们看见的不是一个人。是一柄剑。一柄不知道怎么形容的剑。那剑没有出鞘，没有锋芒，甚至没有杀意。可它就立在那里，立在光与影的交界处，立在所有人的视线中央，像一座从大地深处拔起的山，像一道从天际垂落的月光。
有人忍不住按住了自己的剑柄——不是因为要拔剑，是因为自己的剑在鞘中低鸣，像是在朝拜。
赵子骏的呼吸停了。
他看见那个人了。那个人的脸，和五年前没有太大变化，只是多了风霜，多了从容，多了一种他读不懂的东西。可那双眼睛——那双眼睛看向他时，他整个人像被钉在了椅子上。
不是冷，不是怒，不是蔑视。是平静。平静得像在看一块石头，一棵树，一片与自己无关的云。
赵子骏的脑海炸开了。
他想动，动不了。他想催动灵力，灵力在经脉中奔涌，却像撞上了一堵看不见的墙。他越是想站起来，身体就越沉，像有一座山压在他肩上。
不是那个人在压他。是他自己在压自己。
他知道。但他控制不住。
当眾人回过神，那个人——或者说那柄剑——已经来到了擂台中央。
他的双眼自始至终只看向了一个人。一个云一样的女人。素衣如月，眉目沉静，膝上横著忘机琴，指尖还停在方才最后一个音的位置。她没有站起来，没有开口，甚至没有多余的表情。但她看著他。
四目相交。
没有言语，无需言语。话语自明：
我来了。
嗯，我知道。
那一瞬间，校场上所有的喧囂、议论、惊嘆、恐惧，都退得很远很远。远得像另一个世界的事。赵子骏的崩溃、宾客的震惊、剑器共鸣的余韵——统统被隔绝在这两道目光之外。
他看著她。她看著他。
五年。一千八百多个日夜。万里风尘，九死一生。从紫星河到矗天峰，从边城到草原，从小城到苏家。所有的路，都通向了这一刻。不是终点，是起点。
因为她在等，所以他一定会来。
苏停云的指尖从琴弦上轻轻抬起，放在膝上。没有笑，没有泪，甚至没有起身。但她微微侧了侧头，那姿態像是在说：你瘦了。也像是在说：回来就好。
李白站在擂台中央，青衣素剑，风尘满身。他没有行礼，没有寒暄，没有看任何人。他的世界，此刻只有她一个人。
校场上，没有人敢出声。不是敬畏，是不忍打扰。这两个人之间，隔著五年的风雨，比任何喧譁都更响亮。
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