然后任由那种丝滑的甜味在舌尖化开，冲淡嘴里那股挥之不去的血腥味。
“敬莫林中校！”
不知道是谁带头喊了一嗓子，紧接著，无数只举著杯子、饭盒甚至是罐头壳的手臂高高举起。
“敬勇敢的诸位！”
莫林笑著举起手里的水壶，然后一饮而尽。
酒精让人的话匣子彻底打开了。
教导部队第一营的那帮老兵，此刻成了全场的焦点。
一名曾经参加过列日要塞空降突袭作战”的老兵，此刻正坐在一只弹药箱上，手里夹著烟，唾沫横飞地向周围几个其他连队的士兵吹嘘。
...当时在要塞魔力枢纽里，那个佛兰德伯的法师就在我鼻子底下！真的，只有两米远！我都能数清他脸上有几个麻子！”
教导部队老兵比划著名，脸涨得通红，仿佛又回到那个刺激的夜晚。
“我当时都以为要和这个法师同归於尽了，结果莫林中校就那么轻轻抬了抬手，那个法师的法术攻击就都被中校的护盾给挡下了！”
周围的士兵们听得一愣一愣的，眼神里满是崇拜。
“真的假的？中校还会魔法？”
“废话！那可是咱们萨克森唯一的法师军官！”
老兵得意地指了指自己胸口那枚崭新的空中突击勋章，还有手臂上的列日要塞战役纪念章，然后接著说道：“跟著这样的长官打仗，那才叫痛快！”
这种温馨而热烈的氛围，像是一层保护罩，將残酷的战爭暂时隔绝在了外面。
就在这时，一阵清脆的敲击声响起，原本喧闹的人群逐渐安静下来。
只见一名身材瘦高的士兵站到了射击台上。
他是斯普林克，入伍前是德勒斯登某个歌剧院的一名男高音替补。
虽然在战场上摸爬滚打了几个月，让他那身艺术家的气质被磨得差不多了。
但此刻站在射击台上，他依然下意识地挺直了腰杆，整理了一下那件满是油污的军服领口。
“各位，”
斯普林克清了清嗓子，声音虽然有些沙哑，但依然透著一股专业的质感。
“今晚是平安夜，我想......为大家唱首歌。”
没有人起鬨，也没有人嘲笑。
所有人都静静地看著他。
斯普林克闭上眼睛，深吸了一口气，仿佛再一次回到了舞台。
“stille nacht， heilige nacht......（平安夜，圣善夜......）”
第一句歌词出口的瞬间，那清澈而有力的男高音仿佛具有某种穿透力，瞬间击穿了这浑浊的空气，在狭长的堑壕里迴荡。
原本还在偷偷咀嚼食物的嘴巴停了下来，原本举著酒杯的手也僵在了半空。
“alles schl?ft， einsam wacht......（万暗中，光华射......）”
斯普林克的歌声並不激昂，就像是一只温柔的手，轻轻抚摸著每一个士兵粗糙的心灵。
莫林靠在土壁上，看著那些逐渐红了眼眶的士兵—
有人低下了头，有人从怀里掏出了家人的照片，还有人乾脆背过身去，肩膀微微耸动。
在这片只有杀戮的土地上，这首在每个平安夜都会被传唱的曲子，却成了连接生与死、家乡与战场的唯一桥樑。
此时，外面的风雪似乎小了一些。
斯普林克的歌声並没有被堑壕束缚住，它顺著风，飘过了铁丝网，飘过了弹坑，飘过了那一百二十米的死亡地带。
布列塔尼亚的阵地上，正在分食酒水的苏格兰人和北美士兵们，动作也都停了下来。
他们侧著耳朵，静静地听著这来自敌人的歌声。
语言或许不通，但这旋律里蕴含的思念与安寧，是全人类共通的语言。
无人区中央，那个正趴在冰冷泥水里、一点点向前挪动的杰克大叔，也停下了动作。
他把脸贴在冻硬的泥土上，呼出的白气在眼前凝结。
他想起了远在大洋彼岸的女儿，想起了每年圣诞节家里那棵掛满彩灯的杉树。
一滴浑浊的老泪，顺著他满是皱纹的眼角滑落，滴进了泥里。
整个战场，在这一刻陷入了一种神圣的寂静。
只有那来自敌人的歌声，在夜空中孤独地迴响。
“schlafinhimmlischerruh......（天国赐安眠...
..）
”
萨克森堑壕里，斯普林克唱完了第一段。
按照习惯，他在间奏的部分停顿了一下，等待著並不存在的管弦乐团切入。
这几秒钟的空白，显得格外安静。
突然，一阵掌声打破了寂静。
那是发自內心的、热烈的掌声。
紧接著，几声响亮的口哨声从人群中响起。
斯普林克愣了一下。
作为一名严谨的古典音乐家，如果以前有人在他演出时吹口哨，他绝对会认为这是对艺术的褻瀆，会愤怒地离场。
但此刻，看著周围那些战友们真挚的眼神，听著那些粗鲁却热情的口哨，他忽然觉得，这或许是他这辈子获得过的最高的讚誉。
比那些坐在包厢里、拿著单筒望远镜假装欣赏的贵族们的掌声，要珍贵一万倍。
他微笑著向四周鞠了一躬，姿態標准得无可挑剔。
就在他深吸一口气，准备唱第二段的时候。
一阵奇怪的声音从对面传了过来。
“呜——呜一”
那是风袋被充满气时的低鸣，紧接著是一种高亢嘹亮的乐器声，刺破了夜空o
在120米外的堑壕里，一名穿著苏格兰短裙的风笛手站上了射击台。
他鼓著腮帮子，手指在音管上飞快跳动。
吹奏的曲调，正是《平安夜》。
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